Ao crepúsculo, o Velho arrasta-se pelo centro da rua parcialmente sombreada. As calçadas sofrem de pouca luz, mas sobre a rua ainda deita...
Salve-se se puder!
Sua vida está monótona, sem graça, sem emoção, com dias pardos e noites insossas? Ah, amigo, seus problemas acabaram! Nós da bela cidad...
O peso de existir em "Oitocentos e sete dias", de Vanessa Maranha
O conto vem sofrendo algumas modificações ao longo dos anos. Sequer sua estrutura tradicional com a costumeira forma começo, meio e fim ...
A prostituta
Era a tristeza de homens tristes que a procurava; quer velho, quer jovem fossem. Eram homens órfãos do dia a irmanarem-se à noite. ...
Na pinacoteca
Enquanto eu caminhava numa pinacoteca da cidade ouvi dois garotos que lá estavam, aparentemente, por ordem de uma excursão do colégio. ...
A liberdade em devaneio
Ser livre. Deixar-se gostar. Viver-se no outro e o outro em si. Viver os dois em si, para viver no outro os dois. Não viver sob o julgo d...
Sob os portais do meu Liceu de Atenas, do século IV a.C.; mesmo que hoje, na minha biblioteca
Hoje eu estava ouvindo, quase dançando e regendo, a música Floresta do Amazonas , de Villa-Lobos — na verdade, regida pelo próprio e ca...
Trevas!
Ah, mundo, Não tenho a ignorância que necessito para viver sem a dor da existência, sem o conhecimento da verdade, sem a avaliação ...
O livro como objeto de prazer
A leitura é um prazer que muitos de nós não abrimos mão de realizar diariamente. Ler, descobrir um mundo novo e, através deste, o noss...
O valor da Literatura, segundo Compagnon
No mundo que se apresenta a nós, amantes da Literatura, e para aqueles que ainda não se enamoraram dela, uma pergunta possivelmente...
Esquiva
... Daí percebi que, aos poucos, partia, dissimulada, calada. Cada dia mais longe, cada dia menos luz, já não me via. Naquele te...
17 minutos
Quando abriu os olhos naquela manhã, a manhã não se abriu. Nublado o céu, um nevoeiro parecia umedecer seus olhos. Caminhou pela casa, fo...
Há melodia nas horas
Sim, sou poeta. Faço das palavras música por que mesmo quando são duras podem ser cantadas. Serei bom poeta? Quem sabe?! Talvez ...