Os novos natalinos

Era Natal, quer dizer, quase. Na verdade era dia 19 de dezembro, e Jeovando, que, segundo seus pais, significava Jeová andando, já não se aguentava mais de vontade de perguntar ao seu pai se já havia lhe comprado o presente, “Pergunto ou não pergunto? Será que ele vai ficar com raiva se eu perguntar?”, questionava-se o menino de dez anos.

Não aguentou, “Vou perguntar!”, e perguntou:

― Pai!

― Sim, Jeovandinho ― nome carinhoso pelo qual era chamado.

― Pai... éééé... bem... o senhor já comprou o meu presente? ― perguntou entre dentes.

― Que presente? ― disse o pai, sem tirar os olhos do jornal que lia.

― O meu presente de Natal, pai!

― Hum! Mas não seria Jesus quem deveria ganhar o presente de Natal? ― tentou o pai, achando que essa seria uma boa hora para ensinar algo ao filho (os pais algumas vezes são tão ingênuos).

― E quem é esse? ― largou o garoto com olhos de espanto. E indignado completou com as mãos na cintura: ― Por que esse daí merece mais do que eu?

― Como assim “esse daí”? ― agora o espanto era do pai. ― Você não sabe quem é Jesus?

― Eu não! ― disse numa espécie de soluço amedrontado. ― Ele é amigo do senhor?

― Jeovando Moisés Gomes de Carneiro Bezerra Neto ― o pai sempre falava o nome completo do filho em momentos de ebulição raivosa ―, você está brincando comigo?

“Ih, eu disse alguma besteira!”, pensou o menino já com cara de “vou-fugir-pela-porta!”. Ele sabia qual era o estado de ânimo do pai quando ouvia seu nome mastigado daquela forma.

― O Natal é o aniversário de Jesus, Jeovando. É o dia dele!

― Jesus é o nome verdadeiro do Papai Noel? ― ainda perguntou o garoto, acreditando que com essa correção se redimia, o coitado!

― Você está de brincadeira comigo, não está, Jeovando Moisés Gomes de Carneiro Bezerra Neto? ― esbravejou o pai com olhos de fogo.

“Ai, meu Deus, eu acho que Jesus não é o Papai Noel não”, disse Jeovandinho com os dentes trancados, quase ensopando as calças.

― Je-sus-do-céu! ― exclamou o pai, soletrando as palavras, como se cortasse o ar que lhe passava entre os dentes.

― Ah, agora que o senhor falou de onde ele é, eu lembrei! ― saltou o menino. ― Eu já ouvi a mamãe falar dele quando eu faço... alguma... coisa... errada ― terminou a frase aos trombos, recordando em que situação costumava ouvir o nome desse morador do céu.

― Cale a boca e sente aí, Jeovando! ― ordenou o pai, fuzilando com o braço italiano. ― Você agora vai conhecer Jesus!!!

― Ah, pai, eu ouvi ontem na TV um homem falando para outro homem de terno, num casa enorme com uma cruz bem grande, que havia conhecido Jesus. Ele é popular mesmo! ― terminou com um sorriso de bons amigos. E levantou o polegar direito num gesto de “positivo!”. O que foi a cereja estragada no bolo, fazendo com que este desandasse de uma vez.

― Cale a boca, seu herege!!! ― trovejou, o pai, revirando os olhos vermelhos. ― Você está com o cão nos couros, seu bosta?! E não se atreva a abrir essa boca imunda outra vez, senão eu vou mandar exorcizar você, Pagão do Diabo!!! Herege do Cão!!!

― Here o quê, pai?

― Cale a boca!!! Cale a boca, eu já disse!!! Cale a booocaaaa!!! Deus, me segura, me segura que se não eu caio! Respira, respira, respira! Um, dois, três, quatro...

E respirou. Respirou devagar, compassadamente, quase um incrível Huck perdendo o tom verde, enquanto Jeovandinho, ainda assustado, tremia mais que celibatário em praia de nudismo.

― Fica sentado aí que eu vou buscar a Bíblia!!! ― disse o pai trincando um chacal entre os dentes.

― Ih, vai começar a rezar! ― sussurrou, Jeovandinho.

― O que você disse? ― perguntou o pai, voltando os olhos em fagulhas para o garoto, que se encolheu no último pedaço da poltrona.

― Nada não, pai... ― balbuciou, o garoto.

― Sei!

Dois minutos depois o pai voltou com a sua famosa Bíblia revestida em couro marrom.

― Escutai, pequeno herege!!! ― bradou, o pai, em tom solene.

“Ah não!”, pensou a mãe do garoto, na cozinha, ao ouvir o brado messiânico do marido, “Lá vem ele incorporando um pregador apocalíptico de novo! Deus me defenda!”. E ficou quieta no seu canto conversando com os legumes, que não sabiam rezar, não conheciam Jesus Cristo e que, talvez por isso, se deixavam matar e serem comidos sem reclamar.

― Sim pai! ― respondeu o garoto, assustado, mas também contendo uma gota de riso que queria escapar.

E com a mão sobre a Bíblia, o pai começou sua narrativa sem abrir o livro sagrado. Narrando de memória a vida do seu mártir:

― Num dia 25 de dezembro nasceu o salvador! Fugindo da crueldade de um imperador, nasceu numa manjedoura ao lado dos animais. Ao seu encontro vieram reis...

E rezou as partes mais importantes da biografia de Jesus, do nascimento à morte, levantando a voz de tempos em tempos, quando a emoção o inundava, o que fazia com que seu filho despertasse dos rápidos cochilos em que caía de vez em quando. Até que, passada alguma eternidade, dirigiu-se outra vez ao filho:

― E então, agora sabe quem foi, espere, quem foi não, quem é, já que Ele continua vivo em nós... E então agora sabe quem é Jesus Cristo?

“Isso parece a história do Highlander que eu vi na TV outro dia”, pensou em dizer, o garoto, “Matam, mas ele não morre. Arreeras!”, mas não disse nada. Afinal, a mão do pai ainda se encontrava no alto, como se esperasse uma benção do céu, feito os pregadores quando querem se mostrar grandiosos e eloquentes. E nessa posição, essa mão não teria nenhuma dificuldade em descer no seu pé do ouvido. Assim, o garoto preferiu dar outra resposta:

― Agora sei, papai!

― Aleluia, aleluia!!! ― disse o pai, gritando e pulando feito pregador na TV em dia de casa cheia.

― Para com isso, Ferguson Antônio! ― disse a mãe do garoto, vindo da cozinha com um pano de prato entre as mãos. (E sim, esse era o nome do pregador, digo, do pai). ― Você vai assustar a vizinhança, homem! Pelo amor de Deus!

― Valgeide ― respondeu o pregador. (E sim, mais uma vez, era o nome dela) ―, não me amola, mulher! Eu estou tentando por um pouco de juízo na cabeça desse herege. E é por culpa sua que ele é assim ― disse, apontando o indicador torto para a mulher. ― Você não educou esse menino dentro do caminho de Deus, Valgeide!

― Eu o quê, Ferguson Antônio? Eu não eduquei direito o nosso filho? É isso que você está dizendo, é, é isso, Ferguson Antônio? ― disse com uma mão na cintura e a outra sacolejando o pano de prato encardido.

― É, é isso mesmo que eu estou di-zen-do! ― respondeu balançando a cabeça a cada sílaba pronunciada da última palavra, feito lagartixa no alto do muro que só sabe dizer sim.

― Pois fique sabendo que, em primeiro lugar, meu filho não é herege, ele só não tem Deus no coração. Além disso, eu não eduquei esse diabo sozinha não, você também é culpado ― e apontou o dedo num vai e vem semelhante ao de furadeira quando não consegue entrar numa parede dura.

“Êita! Tá sobrando pra mim!”, pensou o heregezinho, quer dizer, o menino.

― Assuma as suas responsabilidades, Valgeide! Você num é besta não?! ― esbravejou o quase pastor. ― Mas que falta de absurdo é esse?! Eu trabalho o dia todo, e é você quem tem que dar a educação para esse menino! Será que eu vou ter que largar o meu emprego para colocar Deus no coração de TREVAS desse menino desnaturado?! ― gritou com a mão, mais uma vez, ao céu. ― Olha a cara dele, parece que se espanta toda vez que escuta o nome de Deus! Isso tá é possuído!!!

Era verdade, não que o menino estava possuído, mas que o menino se espantava toda vez que seu pai gritava o nome de Deus com a mão profética para o alto. É que essa imagem lembrava-lhe uma gravura que viu, certa vez, na frente de um cinema. Era a famosa imagem da morte com a foice, a capa e o capuz. Ao pai, faltavam a capa e o capuz; e no lugar da foice, a Bíblia o ceifava do mundo dos hereges. Ou tentava!

A discussão demorou mais alguns minutos na frente do menino ― que, estático, olhava para os pais, de um lado para o outro, como se faz em partidas de tênis – e na presença de Deus ― que, a essa altura, já estava sentado num dos sofás da sala, muito cansado de ouvir seu nome em vão correndo de uma boca a outra. Até que Jeovando, ansioso por saber a resposta a sua pergunta ― a primeira, aquela que começou tudo, sobre o seu presente ― resolveu antecipar um pouco as coisas:

― Papai! ― disse com voz insistente, puxando a perna da calça do homem de Deus.

― O que é menino? ― virou-se repentinamente para ele, o pai, com os olhos de Mr. Hyde.

E o garoto sapecou essa: ― Quando vocês terminarem de gritar um com o outro, o senhor vai comprar o meu presente e o desse Jesus que morreu, mas não morreu?

O pai precisou de um segundo para acreditar no que ouvia e decidir como expulsaria o demônio do corpo franzino do filho, praticamente o mesmo tempo ― uma fração de segundo a mais, talvez ― que Jeovando levou para perceber o que estava acontecendo e decidir correr, levando consigo o corpo, onde o suposto diabo habitava.

Jeovando, após a malfadada pergunta, fez um treino de corrida dos 100 metros rasos, em fuga pela casa, fugindo da resposta do seu pai, que corria no seu encalço querendo lhe responder à pergunta ― e mais uma vez com a mão aos céus, gritando “HEREGE! HEREGE! Vem aqui seu HEREGE! Você vai sofrer a ira de DEUS, Pagão dos Infernos!”.

Mas Deus não parecia estar muito interessado em julgar o garoto, tendo em vista que sua luz continuava sentada ali, no canto do sofá, olhando as nuvens, pela janela, que, livres de julgamentos e obrigações, flutuavam sorridentes.

Quanto ao menino, sobreviveu, com poucos hematomas ― frutos dos esbarrões nos móveis da casa, enquanto se transformava em velocista. E hoje é o Pastor Jeovando Moisés Gomes de Carneiro Bezerra Neto, líder de uma grande igreja com sede num vasto galpão, antigo depósito de mercadorias do porto, repleto de cadeiras de couro vermelho e dinheiro sagrado.

Pois é, Deus escreve certo por linhas tortuosas. Amem!!!

Imagem: Autoria desconhecida.